un piccolo tributo al poeta scomparso Peter Russel.
A PETER RUSSEL, L'ANGELO.
Quando la notte penetra in forma di musica
e pulsa
e c’è burrasca di vino nelle vene
e si squarciano le vele
e impazza la bussola
e precipitano stelle
e pietre
e mancano acqua e pane
e non tornano i figli
e non tornano i conti
e si spengono le luci
e cigola a vuoto il mulino
e la vita si svuota,
ecco pungenti germogli d’ali
spinger fuori le scapole
spappolare le scapole
con dolore muto e tremore.
Un balbettìo, l’ultimo palpito,
a precedere il volo.
- Lorenzo Scandroglio -
Quando la notte penetra in forma di musica
e pulsa
e c’è burrasca di vino nelle vene
e si squarciano le vele
e impazza la bussola
e precipitano stelle
e pietre
e mancano acqua e pane
e non tornano i figli
e non tornano i conti
e si spengono le luci
e cigola a vuoto il mulino
e la vita si svuota,
ecco pungenti germogli d’ali
spinger fuori le scapole
spappolare le scapole
con dolore muto e tremore.
Un balbettìo, l’ultimo palpito,
a precedere il volo.
- Lorenzo Scandroglio -
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